J’ai quitté la chaleur du nid
Pour prendre ma température
Je vivais seul dans un studio
J’aurais pu dire
Je vivais là
Voire
Je vivais
Ce n’était pas le cas
Il n’y avait que la pièce et mon corps dans la pièce
Chaque soir je repoussais le moment de revenir
J’avais pour entourage des objets familiers
Certains gardés depuis l’enfance
Une table rouge
Un tapis d’Istanbul
Une table n’est pas un doudou
Même si un père l’a réparée
Avec amour
C’est une planche
Qui sert à manger
À recevoir
À travailler
Parfois à faire l’amour
Une table ne sert
Ni à se rassurer
Ni à combler le vide…
Lire la suite dans le numéro 4 de la revue Zeugme, à lire en ligne ici